"Figures dancing gracefully. Across my memory."

Hommage

Quinze heures, Saint-Sulpice, la foule avait envahi la place jusqu’à saturation, cherchant à pénétrer dans l'église. A l’intérieur, l’orgue esquissait avec brutalité quelques mouvements d’essai et nous attendions que ça commence.

En réalité, ça avait commencé une semaine auparavant, dans la nuit de mardi à mercredi,  par une vague de condoléances  et de tristes statuts sur Facebook, postés en même temps qu’une montagne de liens qui renvoyaient vers lefigaro.fr lemonde.fr liberation.fr etc.  On nous indiquait que Richard Descoings, le très charismatique et non moins polémique directeur de Sciences Po Paris  venait de mourir. J’ai cru à une mauvaise plaisanterie pendant quelques instants, tellement c’était gros. Ensuite je me suis rendu compte que c’était vrai et j’ai eu le sentiment qu’on venait de m’asséner un coup de massue sur le coin de la tête. Une pensée stupide m'a traversé l'esprit. Je ne boirai jamais de café avec lui. C’est con, on avait beau raconter, parfois critiquer, sa présence avait quelque chose de rassurant et nous étions, je suppose, nombreux à écouter les chansons de variété qu’il postait  le dimanche après-midi sur les réseaux sociaux et à secrètement rêver d’un café avec lui. 

La cérémonie en son hommage a duré trois heures. Trois heures de sobre beauté durant lesquelles c’est la vie qui nous en a mis plein la vue. A travers l’évocation du souvenir de Richard Descoings émergeaient toutes ces choses un peu abstraites auxquelles nous oublions systématiquement de penser. La fraîcheur des idées, le non-conformisme, une certaine honnêteté intellectuelle, l’humour, les bougies qui brillent dans le petit hall, les pancartes de métro volées, collées comme dans une transgression sur le panneau d’affichage des cours, dédiées à sa mémoire. L’hymne à l’amour, superbement entonné par la chorale. Un sac marsupilami qui flashait sauvagement dans la foule.  La Liberté d’Eluard, écrite sur  l’absence sans désir, sur la solitude nue, sur les marches de la mort.  C’est cela qu’incarnait ce jeune directeur que nous venions tous un peu de perdre. L’idée de l’année à l’étranger, l’intégration de Sciences Po par mention très bien, l’internationalisation, les ZEP.  Il n’y a eu aucun bon sentiment gratuit durant ces trois heures, c’était aussi  juste que les centaines de roses blanches qui s’étalaient à deux pas de l’autel. 

Alors j’ai eu envie de marquer, quelque part, sur un bout de papier, ou dans ce blog, Merci Monsieur d’avoir contribué à ce que je suis devenue. 

Le lendemain, je  suis arrivée à Sciences Po à la bourre, comme d’habitude. Semaine des Arts oblige, en Péniche, des colombes en carton pendaient du plafond, on avait collé des cartes des cinq continents sur le sol et les murs étaient colorés.  Les retardataires se bousculaient pour ne pas essuyer une absence. Avant de rejoindre Boutmy, provisoirement rebaptisé Richard Descoings, j’ai jeté un coup d’œil dans le jardin. Personne, sauf le silence. Les centaines de bouquets blancs de Saint Sulpice s’étalaient sur l’herbe, comme une sorte de tapis trois dimensions. Pour la première fois depuis très longtemps, je me suis sentie très fière d’étudier dans cette  école. C’était  très beau et douloureux, comme plein de choses.

Billet

Je ferme les yeux sur les cours loupés et les projets à rendre, sur ma crève qui, depuis Noël a viré de rhume en sinusite en passant par rhinopharyngite, sur la vaisselle sale que je planque sous l'évier, sur les cinq heures de train que j'aurai le bonheur de me coltiner.  Et j'embarque pour Toulouse demain sept heures tapantes.

"Pendant ce temps-là, dans la douce tombée du soleil sur la ville, les autres convives de la réception du 4 juillet s'apprêtaient à retrouver leurs existences respectives. Leurs espoirs et leurs passions, leurs angoisses et leurs plaisirs. Ils avaient piétiné du gazon, côtoyé des congénères, consommé des boissons désaltérantes, écouté des discours dont ils ne retenaient plus aucune phrase. Ils avaient consommé du temps et combattu du vide du mieux qu'ils avaient pu."

Les Gens, Philippe Labro

Ladri di biciclette

 

A la recherche de la bicyclette, du Pigneto à Tiburtino, de la Porta Portese à la Piazza Vittorio en passant par Porta Pia et la via del Corso. Le tout en noir et blanc façon 1948 grésillements d'écran.

A un moment donné, certains picotements devant le film de Vittorio de Sica indiquent qu'il est temps d'envisager l'achat d'un billet d'avion.

Obla-di

Le jour où une amie nous arrête dans la rue pour nous offrir des boucles d'oreille - cadeau - d'anniversaire - en - retard.

Le jour où l'on reçoit un papier cadeau avec un bracelet snake dedans.

Le jour où l'on sent les Beatles jusqu'au fond de sa chair.

La photo que j'aurais aimé prendre.